La piqure

De ses fuseaux légèrement blessée,
d' où vient qu' Isaure a regardé vers toi ?
J' allais courir à ses cris empressée,
j' allais courir... mais tu cours mieux que moi.
Pourquoi tes yeux, pleins d' une pitié tendre,
sont-ils restés si longtemps sur les siens ?
D' où vient qu' Isaure a paru les entendre ?
Qu' ils me font mal sur d' autres que les miens !
Que je fus triste en la voyant sourire !
Que je tremblai quand tu soutins ses pas !
Tu la plaignais... que n' ai-je osé te dire :
" c' est moi qui souffre, et tu ne le vois pas ! "
tu pris sa main, tu cherchas sa blessure,
pour la guérir, tu la couvris de fleurs ;
c' étaient mes fleurs ! Elle est mieux, j' en suis sûre.
Pourquoi faut-il qu' il m' en coûte des pleurs ?